Esta mañana el mundo ha despertado incierto.Los pájaros no cantan,
tan solo reproducen silencios.
Y los girasoles son planos cubistas.
Trozos de papel, retales de un artista.
Esta mañana lo veo todo tan superficial...
No hay olor, no hay color.
No existe el viento. No existe el tiempo.
No hay amor, no hay dolor.
No queda ya verdad en esta canción.
Esta mañana la gente no parece gente.
No pueden hablar, son sólo títeres vivientes.
Trato de encontrar los hilos;
la maldita y sucia trampa del destino.
Es tan surrealista...
La obra magna del mejor ilusionista.
No hay olor, no hay color.
No existe el viento. No existe el tiempo.
No hay amor, no hay dolor.
No queda ya verdad en esta canción.
Esta mañana la verdad se esconde a todas las miradas.
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