Luces de Navidad

Dicen que ha llegado la Navidad, pero ni ha llamado al timbre, ni ha pasado por la puerta, ni ha recorrido el pasillo que lleva a mi habitación. Así que yo sigo aquí a oscuras, mirando el reloj y escribiendo palabras incoherentes sobre una antigua libreta. Tratando de traducir sentimientos, ignorando que ya apenas son susurros.

Desde la ventana me llegan sonidos del tráfico, de la gente y de sus vidas, ruidosas como sus sonrisas. No me dejan concentrarme. El mundo se ha vuelto imposible y mi guitarra ya no tiene respuesta para tanta retórica. El mundo se ha vuelto imposible y, sin embargo, parece que nadie se detiene.

Nadie salvo yo, que recorrí todas las calles y contemplé todas las luces pero no encontré nada que se pareciese a esa "magia" de la que todos hablaban. Quizás buscaba polvo donde sólo había léxico y convención, tratando de asociar ideas abstractas a conceptos que todos entendían concretos. Y me cerré por dentro.

Me cerré y me quedé hueco y frío. Gastado. Vacío. Y ahora sólo soy uno de esos amargados que sólo saben criticarlo todo, odiarlo todo. Huir de todo. Uno de esos que hablan de engaño y corrupción sin saber que si un día fuimos capaces de ser humanos, siempre habrá alguna esperanza de volverlo a ser.

Y ahí estaba la magia, donde nacen los sueños y las ilusiones. Y también las utopías. En aquel extraño y misterioso universo que ningún científico ha logrado descifrar pero al que nosotros, los artistas, nos debemos en cada una de nuestras horas de trabajo y de creación.